Heute ist unser Hochzeitstag. Es ist irrsinnig heiß, und wir verbringen den halben Tag mit Faulenzen im Schatten der Johannisbrotbäume.

Nachmittags fährt Jacques mit dem Roller zum Strand, während ich zunächst beim Zelt bleibe. Kurze Zeit später ruft Jacques mich an: es sei herrlich da unten, ich solle doch auch runterkommen. Na gut. Ich habe zwei Badeanzüge dabei. Der eine ist mir zu eng, gibt aber meinen Brüsten etwas Halt. Der andere hat keine Körbchen und ist mir eine Spur zu weit. Beide sind schwarz. Wenn ich die übereinander anziehe, sollte es gehen. Shorts und Shirt drüber, Sandalen, Rucksack, Handtuch, Luftmatratze, und es kann losgehen - aber wo genau ist jetzt der Strand? Ich folge der heißen Straße, die sich steil zum Ufer hinunterwindet.

Unterwegs merke ich, dass der zweite Badeanzug sich irgendwie seltsam anfühlt. Ich rubbele ein wenig am Stoff, und richtig: die Lycra-Fäden sind an einigen Stellen morsch geworden und zerbröseln zu Pulver. Damit kann ich nicht ins Wasser. Als ich schließlich in der Badebucht ankomme, bin ich genervt und enttäuscht: kein einziger Liegeplatz im Schatten ist mehr frei, schwimmen mag ich in diesem zerbröselnden Lumpen nicht, und überall ist es heiß, steinig und ungemütlich. Während Jacques begeistert noch ein paar Runden schwimmt, hocke ich auf einer schmalen Kante im spärlichen Schatten der Hafenmauer.